Разорвались ткани траура…
Где души моей центавр?
Сердце с кликами «ура!
ура!»,
Распуская пышный лавр,
Ударяет вновь в литавр.
Все, что злобно
исковеркал лом,
Лом Насмешки, строит
Мысль.
Но пред ней я – как пред
зеркалом:
Преисподняя ль ты? высь
ль?
1908. Ноябрь
Петербург