Не странны ли поэзовечера,
Бессмертного искусства
карнавалы,
В стране, где «завтра»
хуже, чем «вчера»,
Которой, может быть,
не быть пора,
В стране, где за
обвалами – обвалы?
Но не странней ли этих
вечеров
Идущие на них? Да кто
вы? – дурни,
В разгар чумы
кричащие: «Пиров!»,
Или и впрямь фанатики
даров
Поэзии, богини всех
лазурней!..
Поэт – всегда поэт. Но
вы-то! Вы!
Случайные иль чающие?
Кто вы?
Я только что вернулся
из Москвы,
Где мне рукоплескали
люди-львы,
Кто за искусство жизнь
отдать готовы!
Какой шампанский,
искристый экстаз!
О, сколько в лицах
вдохновенной дрожи!
Вы, тысячи
воспламененных глаз, –
Благоговейных,
скорбных, – верю в вас:
Глаза крылатой русской
молодежи!
Я верю в вас, а значит
– и в страну.
Да, верю я, наперекор
стихии,
Что вал растет,
вздымающий волну,
Которая все-все сольет
в одну,
А потому – я верю в
жизнь России!..
1917. Ноябрь
Петроград