Мы слышим в ветре голос
скальда,
Рыдающего вдалеке,
И афоризмы из Уайльда
Читаем, сидя на песке.
Мы, углубляясь в мысль
эстета,
Не презираем, а скорбим
О том, что Храм Мечты
Поэта
Людьми кощунственно
дробим…
Нам море кажется не
морем,
А в скорби слитыми
людьми…
Мы их спасем и
олазорим, –
Возможность этого пойми!
Вотще! В огне своих
страданий,
В кипеньи низменной
крови,
Они не ищут оправданий
И не нуждаются в любви!
1918. I
Петроград