Под бубны солнца, под
гуд гитары,
Эксцессы оргий не будут
стары,
Своим задором лишь
будем стары,
Под гуд гитары, под бас
гитары,
Под солнца бубны.
Литавры солнца – вот
наши лавры.
С цепей сорвутся души
центавры…
Пускай трепещут души центавры,
Когда заслышат лучей
литавры
И грохот трубный.
Наполним солнцем свои
амфоры,
Давая нервам вкушать
рокфоры –
Весь день, весь вечер,
всю ночь – рокфоры,
Смущая утром глаза
Авроры
Разгулом тела…
В кострах желаний, в
безумном пекле,
С рассудком нити мы
пересéкли…
Но кто ж мы сами, что
все рассекли?…
Не все равно ли, –
скот, человек ли, –
Не в этом дело…
1909. Декабрь