Ах, люди живут без
стихов,
Без музыки люди живут,
И роскошью злобно зовут
Искусную музыку строф.
Ах, люди живут без икон,
Без Бога в безбожной
душе.
Им чуждо оттенков туше, –
Лишь сплетни, обжорство
и сон.
И даже – здесь, в доме
моем, –
В поэта кумирне
святой, –
И здесь тяготятся
мечтой,
Стремясь обеззвучить мой
дом…
Увы, даже дома и то
Сочувствия мне не найти…
И некуда вовсе уйти;
Ведь грезы не любит
никто.
Теперь лишь один
спекулянт, –
«Идеец», мазурик,
палач, –
Плоды пожинает удач,
Смотря свысока на
талант.
Черствеют и девьи
сердца,
Нет больше лиричности в
них, –
Наряды, танцульки,
жених…
Любовь – пережиток
глупца…
Жизнь стала
противно-трезва,
И жадность – у всех
идеал.
Желудок святыню попрал,
Свои предъявляя права.
Художник для всех –
человек
Ленивый, ненужный,
пустой,
О, трезвый, рабочий,
сухой,
В искусство не верящий
век!