Проходят дни. В глухом
уединенье,
Полузабытый, гасну я в
тени…
И вот, хрипя, как
ржавой цепи звенья,
Проходят дни.
О, дорогая! мы с тобой
одни,
И в этом тоже скрыто
упоенье,
Но все-таки трибуну
мне верни…
Ты слышишь ли в груди
моей биенье?
И блеск, и шум –
художнику сродни…
Трибуны нет. И в
тяжком раздвоенье
Проходят дни.
1924