Предвижу критиков
ухмылки,
Их перекошенные рты.
Их презирает стих мой
пылкий –
Явленье истой красоты!
Огонь святого
вдохновенья
Растопит скептицизма
лед,
И критиков в одно
мгновенье
Закружит мой водоворот.
В нем эти лысые, косые,
Кривые, пошлые и все,
Кем разукрашена Россия,
Вдруг явятся во всей
красе.
И взвоют «евнухи
Парнаса»,
Кружась передо мной
волчком:
«Позволь, о автор
„Ананасов“,
Тебя ругнуть… чуть-чуть…
бочком:
Ведь при такой
дороговизне
Как нам прожить без
руготни?»…
Нет, кроме шуток, эти
«слизни»
Существовали в оны дни.
Почти что мной
напропалую
Меня угодливо браня,
В глаза – чуть руки не
целуя
И ремесло свое кляня…
1918