На эстляндском ли
берегу, восемнадцатого ноября,
У Балтийского в сизый
цвет моря выкрашенного,
Над вершинами гор и
скал – я над крышами иду, паря,
В бездну тучи летят
песка, шагом выкрошенного.
Что за пламенная
мечта, увлекающая, словно даль,
Овладела опять душой?
чего выскочившая
И вспорхнувшая снова
ввысь, возжелала ты, птица-печаль,
В это утро, как
малахит, все заиндевевшее?
Цель бесцельных моих
шагов – не зеленые ли вы, листки,
Уцелевшие от
костлявой, – сочувствующие, –
Той, что осенью все
зовут, покровительницы чар тоски,
Той, чьи кисти –
шалобольные, безумствующие?..
1918. XI