Ты говоришь, что книги –
это яд,
Что глубь душевную они
мутят,
Что после книг
невыносима явь.
«Избавь от книг, –
ты говоришь, – избавь…»
Не только в книгах
яд, – он и в весне,
И в непредвиденном
волшебном сне,
И в роскоши волнующих
витрин,
В палитре струн и в
музыке картин.
Вся жизнь вокруг, мой
друг, поверь мне, яд –
То сладостный, то
горький. Твой напад
На книги – заблужденье.
Только тот
Безоблачен, кто вовсе
не живет.