Как жалки ваши шиканья и
свист
Над мертвецом,
бессмертием согретым:
Ведь этот «богохульный
коммунист»
Был в творчестве
божественным поэтом!..
Поэт играет мыслью, как
дитя, –
Ну как в солдатики
играют дети…
Он зачастую шутит, не
шутя,
И это так легко понять
в поэте…
Он умер оттого, что он,
поэт,
Увидел Музу в
проститутском гриме.
Он умер оттого, что
жизни нет,
А лишь марионетковое
джимми…
Нас, избранных, все
меньше с каждым днем:
Умолкнул Блок, не
слышно Гумилева.
Когда ты с ним
останешься вдвоем,
Прости его, самоубийца
Львова…
Душа скорбит. Поникла
голова.
Смотрю в окно: лес
желт, поля нагие.
Как выглядит без
Брюсова Москва?
Не так же ли, как без
Москвы – Россия?..
1924. Октябрь, 16
Järve