Кончается одиннадцатый
том
Моих стихов, поющих о
бывалом,
О невозвратном,
сказочном, о том,
Что пронеслось
крылатым карнавалом.
Не возвратить
утраченных услад
В любви, в искусстве,
в soirée*, в
ликерах, –
Во всем, во всем!..
Заплачьте, и назад
Смотрите все с отчаяньем
во взорах.
Пусть это все –
игрушки, пустяки,
Никчемное, ненужное,
пустое!..
Что до того! Дни были
так легки,
И в них таилось нечто
дорогое!
Любили мы любовь и
пикники,
И души вин и женщин
тонко знали,
Вначале повстречали
нас венки,
И поношенье хамское –
в финале.
Мы смели жить! мы
смели отдавать
Чаруйный долг
великолепной моде,
Не утомясь, молитвенно
мечтать
О равенстве, о
братстве, о свободе.
Вам, «новым», вам,
«идейным», не понять
Ажурности «ненужного»
былого:
На ваших лбах –
бездарности печать
И на устах – слух
режущее слово!..
Конечно, я для вас –
«аристократ»,
Которого презреть
должна Рассея…
Поэт, как Дант,
мыслитель, как Сократ, –
Не я ль достиг в
искусстве апогея?
Но будет день – и в
русской голове
Забродят снова мысли
золотые,
И памятник воздвигнет
мне в Москве
Изжив «Рассею», вечная
Россия!
1919. I
Тойла
__________
*Вечер (фр.).