Поэту, как птице,
Господь пропитанье дает:
Не сею, не жну –
существую второй уже год.
И добрые люди за добрые
песни-стихи
Прощают ошибки и, если
найдутся, грехи.
Кому теперь нужно
искусство? не знаю кому…
Но мне – оно воздух, и
вот я пою потому.
А некто
лучистый, – не русский, эстонец, чужой, –
Не ангел ли
Божий? – следит неустанно за мной.
Он верит в искусство, и
полон ко мне он любви:
«Поэт, будь собою: пой
песни свои и живи!»
Как нищая птица, поэт
подаянию рад…
Восторженной трелью я
славлю тебя, светлый брат!