Она противостатна мне.
Она
Совсем не то, чего ищу я
в деве.
Но лишь при ней душе
поют деревья
И только с ней мне жизнь
моя нужна.
Ей не понять стилистики
изыскной
Лианно-обольстительных
секстин,
Ни Врубеля внерáзумных
картин, –
Ей не понять – убоженке
мне близкой…
Ее мирок – не космос
чувств моих,
А просто – буржуазная
улыбка.
Она – моя любимая
ошибка,
Сознательно мной
вложенная в стих…
Она мила своею
простотою,
Душевною опрятностью
мила.
Пусть я велик, пускай
она мала,
Но я, – признаться
ль вам? – ее не стою!..