То, что меж нами, –
непонятно,
Одето в скуку, в
полутьму,
Тепло, безвидно и
невнятно,
Неприменимо ни к чему.
Оно и густо, как
молчанье,
Но и текуче, как вода.
В нем чье-то лживое
признанье
И неизвестная беда.
Колеблется в одежде
зыбкой,
То вдруг распухнет и
замрет.
Косой коричневой
улыбкой
И взором белым
обольет…
Вам нет нужды, и не по
силам
Пытаться – изменить
его.
И я чертам его
постылым
Предпочитаю – Ничего.
1921
Висбаден