Два ответа: лиловый и
зеленый,
Два ответа, и они
одинаковы,
Быть может – и разны у
нас знамена,
Быть может – своя
дорога у всякого,
И мы, страдая, идем,
идем...
Верю... Но стих-то мой
не о том.
Стих мой – о воле и
власти.
Разве о боли? Разве о
счастье?
И кем измерено, и чем
поверено
Страданье каждого на
его пути?
Но каждому из нас
сокровище вверено,
И велено вверенное –
донести.
Зачем же «бездомно
скучая» ищем
На «мерзлом болоте»
вялых вех,
Гордимся, что слабы, и
наги, и нищи?
Ведь «город
прекрасный» – один для всех.
И надо, – мы знаем, –
навек ли, на миг ли
Надо, чтоб города мы
достигли.
Нищий придет к белым
воротам
В рубище рабства,
унылый, как прежде...
Что, если спросят его:
кто там?
Друг, почему ты не в
брачной одежде?
Мой стих не о счастье,
и не о боли:
Только о власти,
только о воле.
1915