Песни, песни, о чем вы
кричите?
Иль вам нечего больше
дать?
Голубого покоя нити
Я учусь в мои кудри
вплетать.
Я хочу быть тихим и
строгим.
Я молчанью у звезды
учусь.
Хорошо ивняком при
дороге
Сторожить задремавшую
Русь.
Хорошо в эту лунную
осень
Бродить по траве одному
И сбирать на дороге
колосья
В обнищалую душу-суму.
Но равнинная синь не
лечит.
Песни, песни, иль вас не
стряхнуть?..
Золотистой метелкой
вечер
Расчищает мой ровный
путь.
И так радостен мне над
пущей
Замирающий в ветре крик:
«Будь же холоден ты,
живущий,
Как осеннее золото лип».
1917