Близки
кровавые зрачки,
дымящаяся пеной пасть...
Погибнуть? Пасть?
Что – мы?
Вот хруст костей... вот
молния сознанья
перед чертою тьмы...
И – перехлест
страданья...
Что мы! Но – Ты?
Твой образ гибнет... Где
Ты?
В сияние одетый,
бессильно смотришь с
высоты?
Пускай мы тень.
Но тень от Твоего Лица!
Ты вдунул Дух – и вынул?
Но мы придем в последний
день,
мы спросим в день конца,
–
за что Ты нас покинул?
4 сентября 1917