Нощь и поле, и крик
петухов…
С златной тучки глядит
Саваоф.
Хлесткий ветер в
равнинную синь
Катит яблоки с тощих
осин.
Вот она, невеселая рябь
С журавлиной тоской
сентября!
Смолкшим колоколом над
прудом
Опрокинулся отчий дом.
Здесь все так же, как
было тогда,
Те же реки и те же
стада.
Только ивы над красным
бугром
Обветшалым трясут
подолом.
Кто-то сгиб, кто-то
канул во тьму,
Уж кому-то не петь на
холму.
Мирно грезит родимый
очаг
О погибших во мраке
плечах.
Тихо, тихо в божничном
углу,
Месяц месит кутью на
полу…
Но тревожит лишь помином
тишь
Из запечья пугливая
мышь.
<1916-1922>