Все «Я» мое, как
маятник, качается,
и длинен, длинен размах.
Качается, скользит,
перемежается –
то надежда – то страх.
От знания, незнания,
мерцания
умирает моя плоть.
Безумного качания
страдание
ты ль осудишь, Господь?
Прерви его, и зыбкое
мучение
останови! останови!
Но только не на ужасе
падения,
а на взлете – на Любви!
Февраль 1919
СПб