Припав к моему
изголовью,
ворчит, будто выстрелы,
тишина,
запекшейся черной
кровью
ночная дыра полна.
Мысли капают, капают
скупо,
нет никаких людей...
Но не страшно... И
только скука,
что кругом – все рыла
тлей.
Тли по мартовским алым
зорям
прошли в гвоздевых
сапогах.
Душа на ключе, на
тяжком запоре.
Отврат... тошнота...
но не страх.
28 – 29 октября 1917
Ночью