Просили мы тогда, чтоб
помолчали
Поэты о войне, –
Чтоб пережить хоть
первые печали
Могли мы в тишине.
Куда тебе! Набросились
зверями:
Война! Войне! Войны!
И крик, и клич, и
хлопанье дверями...
Не стало тишины.
А после, вдруг, – таков
у них обычай, –
Военный жар исчез.
Изнемогли они от всяких
кличей,
От собственных словес.
И, юное безвременно
состарив,
Текут, бегут назад,
Чтобы запеть, в тумане
прежних марев,
На прежний лад.
1915