Есть счастье у нас,
поверьте,
И всем дано его знать.
В том счастье, что мы о
смерти
Умеем вдруг забывать.
Не разумом ложно-смелым.
(Пусть знает, – твердит
свое),
Но чувственно, кровью,
телом
Не помним мы про нее.
О, счастье так хрупко,
тонко:
Вот слово, будто меж
строк;
Глаза больного ребенка;
Увядший в воде цветок, –
И кто-то шепчет:
довольно!
И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце
безвольном
Обманутая любовь.
Нет, лучше б из нас на
свете
И не было никого.
Только бы звери, да
дети,
Не знающие ничего.