Медный грохот, дымный
порох,
Рыжелипкие струи,
Тел ползущих влажный
шорох...
Где чужие? Где свои?
Нет напрасных ожиданий,
Не достигнутых побед,
Но и сбывшихся мечтаний,
Одолений – тоже нет.
Все едины, все едино,
Мы ль, они ли... смерть
– одна.
И работает машина,
И жует, жует война...
1914