Над Польшей облако
кровавое повисло,
И капли красные сжигают
города.
Но светит в зареве былых
веков звезда.
Под розовой волной,
вздымаясь, плачет Висла.
В кольце времен с одним
оттенком смысла
К весам войны подходят
все года.
И победителю за стяг его
труда
Сам враг кладет цветы на
чашки коромысла.
О Польша, светлый сон в
сырой тюрьме Костюшки,
Невольница в осколках
ореола.
Я вижу: твой Мицкевич
заряжает пушки.
Ты мощною рукой сеть
плена распорола.
Пускай горят родных
краев опушки,
Но слышен звон побед к
молебствию костела.
<1915>