Белая свитка и алый
кушак,
Рву я по грядкам
зардевшийся мак.
Громко звенит за селом
хоровод,
Там она, там она песни
поет.
Помню, как крикнула,
шигая в сруб:
«Что же, красив ты, да
сердцу не люб.
Кольца кудрей твоих
ветрами жжет,
Гребень мой вострый
другой бережет».
Знаю, чем чужд ей и чем
я не мил:
Меньше плясал я и меньше
всех пил.
Кротко я с грустью стоял
у стены:
Все они пели и были
пьяны.
Счастье его, что в нем
меньше стыда,
В шею ей лезла его
борода.
Свившись с ним в жгучее
пляски кольцо,
Брызнула смехом она мне
в лицо.
Белая свитка и алый
кушак,
Рву я по грядкам
зардевшийся мак.
Маком влюбленное сердце
цветет…
Только не мне она песни
поет.
<1915>