Он бледен. Мыслит
страшный путь.
В его душе живут
виденья.
Ударом жизни вбита
грудь,
А щеки выпили
сомненья.
Клоками сбиты волоса,
Чело высокое в
морщинах,
Но ясных грез его
краса
Горит в продуманных
картинах.
Сидит он в тесном
чердаке,
Огарок свечки режет
взоры,
А карандаш в его руке
Ведет с ним тайно
разговоры.
Он пишет песню
грустных дум,
Он ловит сердцем тень
былого.
И этот шум… душевный
шум…
Снесет он завтра за
целковый.
<1910-1912>