Вот такой, какой есть,
Никому ни в чем не
уважу,
Золотою плету я песнь,
А лицо иногда в сажу.
Говорят, что я
большевик.
Да, я рад зауздать
землю.
О, какой богомаз мой лик
Начертил, грозовице
внемля?
Пусть Америка, Лондон
пусть…
Разве воды текут
обратно?
Это пляшет российская
грусть,
На солнце смывая пятна.
Ф<евраль> 1919