Шмели в черемухе гудят о
том, – что зноен день,
И льет миндальный
аромат нагретая сирень.
И ждет грозы жужжащий
рой, прохлады ждут цветы.
Темно в саду перед
грозой, темны мои мечты.
В полях горячий зной
разлит, но в чаще тишина.
Там хорошо, там полдень
спит и дышит жаром сна.
Шмели в черемухе гудят:
«Мы сон его храним.
Придет гроза, –
воскреснет сад – и сны замрут, как дым.
Полдневных чар пройдет
угар, и будет грусть по ним.
На страже полдня мы
гудим. Мы сон его храним».