Ты меня не любишь, не
жалеешь,
Разве я немного не
красив?
Не смотря в лицо, от
страсти млеешь,
Мне на плечи руки
опустив.
Молодая, с чувственным
оскалом,
Я с тобой не нежен и не
груб.
Расскажи мне, скольких
ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь?
Сколько губ?
Знаю я – они прошли, как
тени,
Не коснувшись твоего
огня,
Многим ты садилась на
колени,
А теперь сидишь вот у
меня.
Пусть твои полузакрыты
очи,
И ты думаешь о
ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не
очень,
Утопая в дальнем
дорогом.
Этот пыл не называй
судьбою,
Легкодумна вспыльчивая
связь, –
Как случайно встретился
с тобою,
Улыбнусь, спокойно
разойдясь.
Да и ты пойдешь своей
дорогой
Распылять безрадостные
дни,
Только нецелованных не
трогай,
Только негоревших не
мани.
И когда с другим по
переулку
Ты пройдешь, болтая про
любовь,
Может быть, я выйду на
прогулку,
И с тобою встретимся мы
вновь.
Отвернув к другому ближе
плечи
И немного наклонившись
вниз,
Ты мне скажешь тихо:
«Добрый вечер…»
Я отвечу: «Добрый вечер,
miss».
И ничто души не
потревожит,
И ничто ее не бросит в
дрожь, –
Кто любил, уж тот любить
не может,
Кто сгорел, того не
подожжешь.
4 декабря 1925