Устремляя наши очи
На бледнеющий восток,
Дети скорби, дети ночи,
Ждем, придет ли наш
пророк.
Мы неведомое чуем,
И, с надеждою в сердцах,
Умирая, мы тоскуем
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Погребенных воскресенье
И, среди глубокой тьмы,
Петуха ночное пенье,
Холод утра – это мы.
Наши гимны – наши стоны;
Мы для новой красоты
Нарушаем все законы,
Преступаем все черты.
Мы – соблазн
неутоленных,
Мы – посмешище людей,
Искра в пепле
оскорбленных
И потухших алтарей.
Мы – над бездною
ступени,
Дети мрака, солнца ждем,
Свет увидим и, как тени,
Мы в лучах его
умрем.
1894
Pallanza