Поэт, у ног твоих
волнуется, как море,
Голодная толпа и
ропщет, и грозит;
Стучится робко в дверь
беспомощное горе,
И призрак нищеты в лицо
тебе глядит, –
А ты... изнеженный,
больной и пресыщенный,
Ты заперся на ключ от
воплей и скорбей;
Не начиная жить, ты,
жизнью устрашенный,
Бежал, закрыв глаза от
мира и людей.
Над книгой ты скорбел,
ты плакал над собою,
И, презирая труд, о
подвигах мечтал,
И, в праздности гордясь
печалью мировою,
Стенаньям гибнущих
бесчувственно внимал.
Играл ты, как дитя, в
искусство и науку.
В уютной комнате ты для
голодных пел
Свою развратную
бессмысленную скуку
И хлеб чужой, как вор,
всю жизнь беспечно ел.
Об истине кричал, но в
истину не верил,
И, чувства мнимого
любуясь красотой,
Как в зеркале актер
любуется собой, –
В слезах раскаянья ты
лгал и лицемерил!
Что мог бы ты сказать
измученному миру?
Кому свою печаль
ничтожную поешь?..
Твой бесполезный стих –
кощунственная ложь
Разбей ненужную,
бессмысленную лиру!..
С людьми ты не хотел
бороться и страдать,
Ни разу на мольбу ты не
дал им ответа,
И смеешь ты себя,
безумец, называть
Священным именем
поэта!..
1887