Иногда бывает так скучно,
Что лучше бы на свет не
смотреть,
Как в подземном склепе,
душно,
И мысль одна:
умереть!
Может быть, России не
будет, –
Кто это понял до дна?
Разве душа забудет,
Разве забыть
должна?
И вдруг всё меняется
чудно,
Сердце решает: «пусть!»
И легко всё, что было
так трудно,
И светла, как молитва,
грусть.
Кто сотрет главу Змия, –
Знаю, веря, любя.
Только из рук Господних,
Россия,
Только из них мы примем
тебя!
1928