Не ваша ли кровь, как
огонь, разливается в жилах?
В далеком потомке
нежданно волнуетесь вы,
О предки мои, что
столетия спали в могилах
Родимой Литвы?
Вы, летевшие в битву,
едва раздавалась команда,
Обагрявшие кровью Дуная
святые струи,
Блестящей толпой
окружавшие трон Фердинанда,
О предки мои!
Литовские графы, я чую
ваш дух непреклонный,
И гордая радость во мне
заиграла ключом,
При виде фамильного
льва с золотою короной
И с синим мечом.
О гении рода, врагов
моих злых истребите,
Как ветер осенний
срывает с деревьев листву,
Сомкните щиты надо
мною, и благословите
Мой путь на Литву.