Ваятель видел сон:
дыханье затаив,
Казалося, глядит он,
жаждой истомленный,
Как весь из мрамора,
пустынно молчалив,
Возносится хребет в
лазури распаленной.
На нем – ни ручейка, ни
муравы зеленой;
Но млеет и горит
искрящийся отлив...
Он им любуется,
художник упоенный,
Про жажду он забыл, и в
муках он счастлив...
Тоскующий певец, ни
мира, ни свободы
Себе ты вымолить не
можешь у природы;
Ее краса и блеск души
не утолят.
Но, стройных образов
ваятель вдохновенный,
И в муках перед ней
восторгом ты объят:
Она – бездушная, твой
мрамор – драгоценный!
<1884>