Мой милый дом, где я
анахоретом
Провел прошедшую весну!
Ужели этих дней, вдвоем
с моим поэтом,
Я больше не верну?
Вот комната рабочая, в
которой
Так мало я писал; вот
спальня, где
Так мало спал; окно с
закрытой шторой,
И шляпа легкая сереет
на гвозде.
Обрывки писем и флакон
зеленый
С Дикмаром ароматным.
Как в бреду,
Всю ночь, безумный и
влюбленный,
Рокочет соловей в
березовом саду.
За прудом – холм,
зеленая поляна,
Куда в жару на целый
день
Любил я уходить с
романом Флориана,
Где сладко нежила
березовая тень.
О эта книжка малого
формата,
Бумага серая и золотой
обрез…
Шептал мне ветер,
полный аромата.
Что мир идиллии
воскрес.
Люблю мораль
французской старой книги,
Забавы мирные
кастильских пастухов,
Невинные любовные
интриги
И на коре следы
чувствительных стихов.
Люблю я имена Клоринды
и Эстеллы
И злоключения
пастушеской четы,
Гравюры тонкие: амур,
точащий стрелы,
Под вязом – жертвенник,
амфора и цветы.
Какие свежие,
пленительные сказки!
Сначала непреклонный
гнев отца,
Разлука… всадники и
дама в черной маске,
И Гименей сопряг их
верные сердца.
Нарядных рыцарей
кортежи
Летят между холмов, и
снова rive fleurie*,
И завтрак на лугу:
плоды и свежий
Творог и сыр, и танцы
до зари.
И рыцари любви завидуют
пастушьей,
Их добродетелям, трудам
невинным их.
«Я с вами остаюсь, мои
друзья. Под грушей
Я мирно проведу остаток
дней моих».
…………………………………………..
Как сладко слиться с
жизнью древней,
Когда за окнами –
весна!
Но солнце меркнет. Из
деревни
Несется песня,
сладостно грустна.
Простите все! с
остывшим чаем
Напрасно ждет меня
поэт;
Животворя листы,
Каменою венчаем…
Часы бегут, меня всё
нет.
И лишь, когда бледнело
полнолунье
И дали становились
розовей,
Со вздохом старая
ворчунья
Мне отворяла дверь… и
плакал соловей.
__________
*цветущий берег (фр.).