Н. П. Киселеву
Пчеле подобен, ты с
сикилийских трав
Сбираешь меды –
сладкотекучий сок.
Ты в золотые ульи Гиблы
Сносишь цветов полевые
дани.
Ты жалом острым тайную
сладость пьешь
Из свитков древних, в
мед претворяя тлен,
И для тебя пергамент
блеклый –
Луг ароматный цветов
словесных.
Тебе священна старца
седая скорбь:
Ты внял, пронзивши
темных столетий глубь,
Последний вздох слепца
Эдипа,
К персям припавшего
Антигоны.
Тебя целила дев
трахинийских песнь –
Надежды кроткой шепот
пред тучей зол.
Ты видел Теламониада
Меч златожальный в
крови багряной.
Но как исчислить ценных
богатство руд,
Всё то, что емлет
знаний твоих рудник,
Искатель кладов
непочатых,
Роз Пиэрийских
блюститель верный?
Фригийский лотос –
сопровожденье пляск, –
Золотострунный звон
Ионийских лир,
Уста улыбчивые Музы
Хором согласным тебя
восхвалят.