Игрою тонкого тканья
В чужие я вникаю души.
И боль в моей душе все
глуше,
А радость – влажный
звон ручья.
Власть претворения –
моя.
Ползет ли предо мной
змея,
Я пеньем ворожу над
нею
И в колдованьи
цепенею.
Свою отраву затая,
Она как тень. Она моя.
Земля вселенская –
ничья,
Она – в своей лишь
литургии.
Всем сердцем я в моей
России.
Металл расплавленный –
струя.
Но эта кузница – моя.
В огне, задымленный,
куя,
Верховной волей
созиданья
Могу перековать
страданье
В венец и в пламя
лезвия.
Я весь – Ея. Она –
моя.