Над докучной серой
тканью,
Ткач упорный, я поник...
Верный темному алканью,
Тку – сплетаю с мигом
миг...
Часто-часто за работой,
Чуть замедлишь, рвется
нить...
Даже краткою дремотой
Страшно сердце
осенить!..
Сир мой труд, узка
основа...
Мой челнок проворен,
скор...
Вспыхнул день, и тку я
снова
Незатейливый узор...
Долго ль мне в докучной
доле
Тратить трепет слабых
сил,
Знает только Тот, Кто в
поле
Льну и рост и цвет
судил...
Вечереет, и невольно
Тень сдвигается к
станку...
Что-то грустно, что-то
больно –
Уж не саван ли я тку?