Наши севы, наши всходы
Смерть
пожнет своей косой, –
То, что
мы слезами годы
Поливали,
как росой...
Средь
полей необозримых
Туча
с неба водит тень...
Мир –
простор хлебов озимых...
Все –
на некий дальний день.
Звонко
их весна разбудит,
Будет
в жатву жизнь красна,
Только
пахаря не будет
На
святом пиру зерна...