Валерию Брюсову
Из храма гор, из сонной
мглы лесной,
В отдельном беге каждый
одинокий,
Струятся вдаль,
вспоенные весной,
Немой земли немолчные
потоки...
Все золото зари, весь
изумруд
Холмов, весь мир
светающего поля
Глядятся в них... Певуч
их первый труд,
Светло-шумна их
утренняя доля...
Поют валы в тени
гранитных стен,
Пока их бег стремителен
и силен,
Пока далек великий
зимний плен
В безвестности порогов
и извилин...
Но день идет, и скорбно
в их простор
Теснится тень, как
некий сон упорный
О мертвых безднах
сумрачных озер,
Что горестно их ждут в
свой омут черный...
И, глухо дрогнув,
каждая волна
Стремится шумно к далям
заповедным,
Туда, где все встречает
тишина
Своим лобзаньем сладостным
и бледным...