Жар снов людских – как маков цвет,
Вес
дел – горчичное зерно,
И
быть их часу в славе лет
Не
суждено.
Плывет
сквозь бред в земном плену
Рассветно-стройный
звон веков, –
Но
сердцу, преданному сну,
Чуть слышен
зов.
Где
вечный жребий завещал
Упорству
плуга шелест нив –
Хоть
длинен стебель, колос мал,
И
жнец ленив…
Где
гнет пыланье мести взрыл,
Рука
восставшая слаба,
И
свет лишь сказкой мига был
В
груди раба…
Просторен
парус, ветер тих –
И у
руля – всечасный страх,
И
водит душу смертный миг
Из
праха в прах…