Своеволен в вечной смене жребий дня,
Сочетавший тайну тени и огня…
Дышит миг, тужит, как может, весь в
цвету,
Весь – дробленье, реет, множит
пестроту.
Но в рассветных безднах Бога коротка
Беззащитная дорога мотылька!
И в рассветном море цвета бирюзы
Безмятежно утро лета до грозы…
Длится час, струит, торопит водомет,
Сеет, строит, жнет и копит воск и
мед.
Но Строитель дней исчислил не на
век,
Что содеял, что замыслил человек…
Вот и молкнут, рвутся струны в
тишине,
И все ближе трепет юный к седине.
Вот и зыбок свет, раздвоен, мысль
слепа,
И непрочный стебель строен до серпа…