Есть
слова – их дыханье, что цвет,
Так
же нежно и бело-тревожно,
Но
меж них ни печальнее нет,
Ни
нежнее тебя, невозможно.
Не
познав, я в тебе уж любил
Эти
в бархат ушедшие звуки:
Мне
являлись мерцанья могил
И
сквозь сумрак белевшие руки.
Но
лишь в белом венце хризантем,
Перед
первой угрозой забвенья,
Этих
вэ, этих зэ, этих эм
Различить
я сумел дуновенья.
И,
запомнив, невестой в саду,
Как
в апреле, тебя разубрали, –
У
забитой калитки я жду,
Позвонить
к сторожам не пора ли.
Если
слово за словом, что цвет,
Упадает,
белея тревожно,
Не
печальных меж павшими нет,
Но
люблю я одно – невозможно.