Играю в карты, пью вино,
С людьми живу – и
лба не хмурю.
Ведь знаю: сердце все
равно
Летит в излюбленную
бурю.
Лети, кораблик мой,
лети,
Кренясь и не ища
спасенья.
Его и нет на том пути,
Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам
назад,
Хотя в ненастье нашей
ночи,
Быть может, с берега
глядят
Одни, нам ведомые очи.
А нет – беды
не много в том!
Забыты мы – и то
не плохо.
Ведь мы и гибнем и поем
Не для девического
вздоха.
1922