Я
вышел из бедной могилы.
Никто
меня не встречал –
Никто:
только кустик хилый
Облетавшей
веткой кивал.
Я
сел на могильный камень...
Куда
мне теперь идти?
Куда
свой потухший пламень –
Потухший
пламень... – нести.
Собрала
их ко мне – могила.
Забыли
все с того дня.
И
та, что – быть может – любила,
Не
узнает теперь меня.
Испугаю
их тенью впадин;
Постучусь
– они дверь замкнут.
А
здесь – от дождя и градин
Не
укроет истлевший лоскут.
Нет.
– Спрячусь под душные плиты…
Могила,
родная мать,
Ты
одна венком разбитым
Не
устанешь над сыном вздыхать.
07. Париж