В узких вазах томленье умирающих
лилий.
Запад был меднокрасный. Вечер был
голубой.
О Леконте де Лиле мы с тобой
говорили,
О холодном поэте мы грустили с
тобой.
Мы не раз открывали шелковистые томы
И читали спокойно и шептали: не тот!
Но тогда нам сверкнули все слова,
все истомы,
Как кочевницы звезды, что восходят
раз в год.
Так певучи и странны, в наших душах
воскресли
Рифмы древнего солнца, мир
нежданно-большой,
И сквозь сумрак вечерний запрокинутый
в кресле
Резкий профиль креола с лебединой
душой.