Пролетела
стрела
Голубого
Эрота,
И
любовь умерла,
И
настала дремота.
В
сердце лёгкая дрожь
Золотого
похмелья,
Золотого,
как рожь,
Как
её ожерелье.
Снова
лес и поля
Мне
открылись как в детстве,
И запутался
я
В
этом милом наследстве.
Лёгкий
шорох шагов,
И
на белой тропинке
Грузных
майских жуков
Изумрудные
спинки.
Но
в душе у меня
Затаилась
тревога.
Вот
прольётся, звеня,
Зов
весеннего рога.
Зорко
смотрит Эрот,
Он
не бросил колчана…
И
пылающий рот
Багровеет
как рана.
<весна 1914 года>