«Для нас и в
августе наступит май!» –
Так думал я,
надеждою ласкаем.
Своей судьбы мы,
глупые, не знаем:
Поймал минуту – рук
не разнимай.
Нашел ли кто к
довольству путь прямой?
Для нас самих
как можем быть пророком,
Когда нам шалый
лёт назначен роком,
И завтра друг
вчерашний недруг мой?
Поет надежда:
«Осенью сберем
То, что весной
сбирать старались втуне»,
Но вдруг
случится ветреной Фортуне
Осенний май нам
сделать октябрем?