Я книгу
предпочту природе,
Гравюру – тени
вешних рощ,
И мне шумит в
весенней оде
Весенний,
настоящий дождь.
Не потому, что
это в моде,
Я книгу
предпочту природе.
Какая скука в
караване
Тащиться по
степи сухой.
Не лучше ль,
лежа на диване,
Прочесть Жюль
Верна том-другой.
А так – я знаю
уж заране,
Какая скука в
караване.
Зевать над
книгою немецкой,
Где тяжек, как
картофель, Witz*,
Где даже милый
Ходовецкий
Тяжел и не живит
<? > страниц.
Что делать: уж
привык я с детской
Зевать над
книгою немецкой.
Милей
проказливые музы,
Скаррона смех,
тоска Алин, –
Где веселилися
французы
И Лондон слал
туманный сплин.
Что в жизни
ждет? одни обузы,
Милей
проказливые музы.
Не променял бы
одного я
Ни на гравюру,
ни на том –
Тех губ, что не
дают покоя,
В лице прелестном
и простом.
Пускай мне
улыбнутся трое,
Не променял бы
одного я.
Но ждать могу ли
я ответа
От напечатанных
листков,
Когда лишь
повороты света
Я в них искать
всегда готов,
Пускай мне
нравится всё это,
Но ждать могу ли
я ответа?
Я выражу в
последней коде,
Что без того
понятно всем:
Я книги
предпочту природе,
А вас хоть
тысяче поэм.
Любовь (когда
она не в моде?)
Поет в моей
последней коде.
13 марта 1914
_______________
*Острота (нем.).