Высокий холм
стоит в конце дороги.
Его достигнув,
всякий обернется
И на пройденный
путь, что в поле вьется,
Глядит,
исполненный немой тревоги.
И у одних
подкосятся здесь ноги,
А у других
весельем сердце бьется,
И свет любви из
глаз их ярко льется, –
А те стоят
угрюмы и убоги.
И всем дорога
кажется не равной:
Одним – как сад
тенистый и цветущий,
Другим – как бег
тропинки своенравной,
То степью
плоской, жгучей и гнетущей,
Но залитые
райским светом дали –
Тем, кто в пути
любили и страдали.